OLVIDADOS PERFUMES Un Poco Más Vieja

 

OLVIDADOS PERFUMES

Un Poco Más Vieja 

Olvidados perfumes

languidecen este verso cuando me leo;

Evanescencia de algún Febrero nupcial 

que mis dedos rememoran nostálgicos.

Plenilunio en flor sobre las letras,

y sobre mi ser,

abrillanta la metáfora que me lleva;

Más lo viejo,

y lo marchito lo impregna todo;

Y no dejará de hacerlo,

mientras la Eternidad me confunda..

Soy un trozo de tu silencio 

que grita acongojado contra la pared de las cosas..

Sobre el ámbar adormecido de la tarde

resplandece un campo de adioses,

y reencuentros;

Más el espíritu,reo del yo,

clama su desventura

a un valle de mediodías misteriosos..

Estas manos inflamadas de desaires,

anochecen la jubilosa luz que me llega

para sacarme del fondo;

Más desde algún renglón torcido del tiempo,

los ojos de la vida, 

están leyendo la vida..

A contraluz de mí misma,

las venas me fluyen antagónicas en un arrebato,

casi floral;

Son el rio de mis sueños y agonías,

buscando desahogo en el cauce de un poema.

Más de un lapso del futuro

me llega la lluvia que vendrá;

Y la que fue;

Y la que soy,

cuando el dolor condecora la palabra,

y la usa contra mí...

Gregoriana,

la soledad,

ensancha el aliento de un instante;

Tanto, y tan intenso,

que la acuarela del recuerdo se poetiza,

y se derrama sobre el centro de un latido;

Así,

mis angustias, 

suben al escalón de lo sublime,

cuando el violonchelo de mi corazón

sentencia el atardecer..

Pero no es suficiente,

Nunca es suficiente 

Tratándose de mí;

De ti;

Del calvario de mis penas

en este INRI de amor..

Mis labios exhalan un final de golondrinas de Bécquer;

más del nido azul de algún Cielo,

la salvación me observa sonriente.

El trigo de la fe

reverdece el prado angosto de mi desaliento;

Bajo los iris de las rosas,

tiembla, cristalino,

un reino miradas felices;

Pero tan frágil, 

que dan ganas de llorar..

Encerezado, y primaveral, 

el lenguaje se viste de fiesta con un traje prestado;

Pero solo es un ritual,

pues, la noche del alma,

se precipita en el pensamiento,

y en todo lo que soy, y siento;

Olvidados perfumes languidecen este verso cuando me leo...

Hoy soy un poco más vieja. 

Yolanda García Vázquez 

Lira Perfumada D@R 🇪🇸

 

BALADA DE UN DESASTRE Cuando No Nos Ven

 

BALADA DE UN DESASTRE

Cuando No Nos Ven 

Morimos cuando no nos ven,

o cuando a nadie le importamos..."

¡Oh, negrura que falleces mi voz

en un canto mudo que muerde!

¿Cuantas veces se muere en esta vida,

antes de morir? 

Deshabitada de ángeles, 

la amanecida de sus manos, 

ya no sangra la lira floral...

Algún nogal del recuerdo

balancea la magia rota de su nimbo,

tras las pestañas,

pobladas de derrotas;

Más abreviada 

en la viudez de los instantes,

armoniza con lo perdido,

y con lo que nunca fue...

Balada de un desastre 

que guitarrea la lluvia contra su charco

cuando la ahueca lo inmenso;

Pero solo es otra forma 

de entender el silencio,

Y más cuando el sol del lenguaje 

se nubla ante lo zafio,

y lo simple.

en un atardecer de imposibilidades 

oníricas,

y majestuosas...

Llanto del espejo que cruza 

destella lo que los ciegos ven;

Aroma que adormece tal liturgia 

es el oro puro del corazón;

Y es lo único que tiene;

Y es lo único que da;

Y lo da por entero...

Pero algo languidece nauseabundo en el centro

de su ternura, 

cuando evoca lo que no pudo ser;

Lo que nunca será...

De sus estrellas heridas,

cae la incertidumbre de no haberse sabido conjugar

a quien versificó su perfume,

y sus latidos,

y todos los crepúsculos de sus rosas...

En algún lugar de algún lugar,

perdedor, el lenguaje interior, 

se hace himno de sus noches solitarias.

Y como lagunas de cristal,

las horas que pasan,

transparentan la fe que muere;

Un rosario de penumbras misteriosas

santifica el hálito de su mirada,

mientras los castillos se desmoronan...

Atravesada en el pecho,

la saeta del amor,

agudiza el duelo del pensamiento.

Hay algo de miel en su lloro,

y trigo del espíritu, 

y una claridad tan lírica,

como alentadora;

Más su sangre se anochece,

y rebela contra la barrera del yo,

al comprender que morimos cuando no nos ven,

y cuando a nadie ya importamos. 

Yolanda García Vázquez 

Lira Perfumada D@R 🇪🇸

 

LLANTO SILENTE A Un Río De Flores

 

LLANTO SILENTE

A Un Río De Flores 

Un adiós converge oprimido

en el crepúsculo de nuestras miradas;

Gélido, e implacable, 

el sanedrín del silencio 

crucifica el beso de la palabra...

Lagrimosos espejos de algún pantano del alma

derraman lo sublime de la locura;

Pero ya no hay tiempo,

la Dulcinea de algún verso olvidado

se abre las venas...

Todos los infinitos que caben en un instante 

elogian la transgresión del arte;

Más desnudo de ego, y palabrería,

el mediodía de lo cotidiano escala lo eterno, 

y se asoma a mi profundidad 

como si los ángeles lo sostuvieran...

Desangeladas, 

las alas de las rosas, 

se amontonan en el margen de lo imposible, 

como queriendo asfixiar la belleza,

y mis ansias de libertad...

Contrariado,

algún Quijote se yergue en la fábula de lo real;

Sarcófago de letras y sueños

donde sepulto la salvación.

Pero miento,

porque a pesar de la negritud que me traspasa,

este anochecer interno, y demoledor, 

se asemeja al evangelio del lenguaje 

cuando llega a mí con la fe perdida...

Pero ahí están mis manos

recogiendo los añicos de Cupido

con las uñas afiladas 

y escribiendo lo que nadie lee...

Cipreses del pensamiento ondulante,

gimen en un duelo febril del Yo contra el No

en el que no gana ninguno...

Desangrado, 

el Sueño de su aorta amorosa,

se asemeja a un río de flores,

de cuando los milagros existían...

Pero ya no existen;

son solo evanescencias del espíritu

que opacado en su eclipse de amor, 

y angustia,

nos embauca y desconcierta.

Acacias de lo absoluto

que danzan desnudas y perfumadas

en algún inaccesible jardín,

derraman el llanto silente que cierra este capítulo

y lo cubre de polvo,

y ayeres de molinos de ensueños

mientras mi corazón naufraga,

y Cervantes me observa intrigado. 

Yolanda García Vázquez 

Lira Perfumada D@R 🇪🇸

 

LAPISLÁZULI (Las Llamas Del Escarmiento)

 

LAPISLÁZULI 

Las Llamas Del Escarmiento

Silencio que anochece,

barroco, y funerario

en el cansancio converso de mi voz,

hostiga los lánguidos perfumes...

Más la congoja sublima la lluvia,

que cotejada en mi pluma

refresca el poema,

y las penumbras violáceas de un latido de luz.

No tenía la mas remota posibilidad 

de saldar mi deuda con la tristeza,

Y aún así me aventuré a buscar la risa de una lágrima...

Exhalación angustiosa, y delirante, 

que me enhebró a lo fantasmal, 

cual espectro de letras e ideas...

Escalofriante, y lapislázuli, 

el templo nocturno,

se irguió inspirador en mi desvelo gótico,

cual playa de brumas, y olvidos...

Más mi sangre, toda,

evaporó el agua del alma

en el cristal ópaco de la memoria escrita...

Plúmbea la sombra de un suspiro

en una liturgia de disonancias antiguas, 

se asemejó a un río de sueños;

De esos que se secaron antes del despertar...

Más ese derroche de amapolas en celo,

y lunáticas abejas, sin colmena, 

hormigueó en la piel de las palabras

emulando un colapso floral;

Pero solo fue otro lirismo más,

u otro invento del ego para confundirme,

y exiliarme de la calma.

Descorchada la magia del espumoso instante,

se desvaneció el sol de aquel cielo,

rompiendo todas las auroras del Amor.

Aprendí que la belleza es otro espejismo;

Al igual que la fiebre creativa

cuando el rayo de lo fabuloso revela mis estigmas,

y me arrastra a su caos;

Diamante al rojo vivo de mi soledad

que desvela sus resplandores en el punto más insufrible. 

Asi que no borres mi negritud,

y estas exequias sentimentales,

por favor, 

que este infierno me pertenece,

y es solo mío, 

con todas las llamas del escarmiento,

y con todos sus lánguidos perfumes. 

Yolanda García Vázquez 

Lira Perfumada D@R 🇪🇸

 

PURGATORIO Lo Nunca Escrito

 

PURGATORIO 

Lo Nunca Escrito

Sublevada,

la inspiración, 

celebra la victoria del otro mundo

con un oleaje de rosas;

Más su espíritu de cristal,

agoniza bajo la simpleza cotidiana. 

¿Qué mundana razón te lleva a alternar 

tus colores con el agua de lluvia,

y el humo de un asfalto sin sol,

si tu sangre no te pertenece?

Insensata de ti,

crees aún en los paraísos de letras,

y en la salvación en el último minuto;

Más la gloria del lenguaje

y del corazón,

es el espejismo evanescente

que en noches de insomnio,

atisbas sobre el infierno de tu café.

Al candelabro de un ajado romanticismo 

revelas el enigma de tus perfumes,

y tus suspiros trasnochados;

Pero solo el dios de las flores

sabe lo que te escondes, y callas...

¡Oh! esos salones de espejos barrocos

donde vagan tus poemas fantasmas,

tienen la penumbra sublime del yo; 

Pero el amor lo llevas grabado en oro

como la cruz en una moneda...

En el otro lado de ti,

muy rojo, e imperturbable, 

el silencio arde la palabra no dicha.

A veces la pluralidad de tu hermosura

son solo los ecos de tu llantos culpables,

y de tu incoherencia sentimental

que nos llegan desde algún purgatorio poético;

Más en el centro mismo de tu perdición,

aún hay restos de alguna luz,

y de fe,

y de toda la pureza que aún conservas. 

Pero si rezar ya no sirve,

quita el séptimo velo de tu misterio,

y escribe lo nunca escrito, 

que a veces los ojos salvan más que condenan.

No comprendo tu claudicación,

ni la viudez con la que te envuelves;

Si con las alas de algunos sueños

podrías traspasar lo imposible.

Los vidrios rotos del pensamiento,

dejan, a veces,

entrever una belleza devastadora...

Pues desde tu soledad cuaternaria

has visto a la muerte vestirse de novia,

tantas veces, que ya duerme contigo.

Elucubración ostentosa,

y desapacible,

que te hace más sabia,

más libre, y más fuerte,

pero más solitaria, y más vieja.

Vía crucis lírico, y creativo,

que en todas las estaciones de tu abandono

dejará las reliquias de otra fantasía primaveral. 

Yolanda García Vázquez 

Lira Perfumada 

D@R 🇪🇦

 

DERRUMBE Lo Que No Fue

 

DERRUMBE

Lo Que No Fue

En su caos lírico

de lagrimosa penumbra que se extiende,

enaltece la dualidad de las cosas

en un alfabeto desconocido...

Flores que agonizan al colapso nocturno

van dejando la llama de los sueños no soñados...

Ya no es lo que fue,

pero fue,

o no fue,

y eso es lo que derrumba su espacio...

Pendular, la agonía amorosa,

se asemeja a un eco gregoriano cuando todo está en calma...

Van cayendo sus tallos

de verdades, marchitos,

a lo hondo de su soledad.

El derrumbe es ya imparable;

Le cae hasta lo que nunca escribió ...

Imaginarium transgresor y romántico 

que se ahoga en el río de su cordura;

Más quedan palabras aún,

que desempolvadas,

deslumbrarian los ojos del silencio...

 

Por la vidriera del alba no se asoma ningun sol...

Será que la negritud lo inunda todo,

o será que las aspas de su ser,

giran desorbitadas al capricho del tiempo...

Fantasmales espejos le recuerdan lo que no fue;

Lo que nunca será...

Y es que no amaina la lluvia interior;

No amaina la pesadez...

Licenciada en desastres

se camufla tras muros de letras,

pero el mal sigue ahí,

y toda la realidad que cae..

Yace algún paraíso roto en el tintero de su inspiración;

Pero ya no sueña su pluma,

petrificada en algún torcido renglón. 

Ha caído la luz del mañana,

de miedos herida...

Cancelada y frágil se recoge en sí misma

y reconstruye su mundo con los restos del viejo.

Dolorosamente,

buscará desahogo en otro cauce,

pero prendidas tantas llamas,

arderá su retrato,

al olvido arrojado.

Lo que no fue se derrumba,

y lo que fue, también...

Yolanda García Vázquez 

Lira Perfumada

D@R 🇪🇦

 

NOCTURNO Pulida Mirada

NOCTURNO

(Pulida Mirada)

Al diamante líquido que desfallece Noviembre 

en su caos de luz,

vuelca este soneto su pulida mirada;

más la letra se tuerce fuera de su renglón; 

¿Será que no hacen diana los dardos de esos ojos?...

Cirios que mueren

elevando plegarias mudas al dios de lo bello;

Más la negritud opaca la fe lírica,

y el paisaje interior;

Tan idílico como escalofriante...

Elocuente, el silencio, 

cabe en una sola palabra : ¡Nada!

Nada está lleno de nada;

Al desguace del olvido tira el último sueño;

Más una chispa de amor prende el lenguaje,

y aquello que oculta...

Glorificado el aliento de las níveas rosas de su ternura

en unos labios de muerte,

atormenta la utopía que anhela con encelados suspiros;

Pero todo es una farsa a ese lado de la verdad,

aunque las vocales palpiten,

de Neruda, vestidas...

Atardecido, y roto,

el corazón de las cosas,

se asemeja a la fruta mordida cuando la sed de orden,

acecha entre sus pedazos..

¿Será que la ruina se asoma a sus iris

tras la estética floral?...

¿O será que sus musas la abandonaron,

al igual que sus palpitos sentimentales?...

Cincelada su angustia al cosmos nocturno,

evoca sonetos de Bécquer para amortizar lo perdido;

Pero todo es una farsa,

como vivir o soñar...

Esculpido desastre en su costado de invierno

la conjuga a la ausencia más larga;

Más las flores la salvan,

y siempre lo harán...

Será que tiene de ellas

la misteriosa llama de lo evanescente,

y sutil;

O será que todo es una farsa como su pulida mirada...

Desde su cosmos nocturno,

recita sonetos de Neruda y de Bécquer,

aunque algún recuerdo infame le tiemble en la voz.

Yolanda García Vázquez 

D@R 🇪🇦