LA LENGUA DE LOS ÁNGELES
- Himno a los poetas -
Está el crepúsculo tan poético
que la sangre se transparenta...
¡Oh, rosales del jardín de Homero!,
no lloréis el primaveral olvido de Machado,
el ruiseñor nocturno os aguarda.
¿Cuántas lunas necesita el Cosmos
para crear otra Alfonsina..?
Aquella que fue el espejo
donde se clarearon los infernales suspiros del sol sobre los sueños...
¡Oh, Federico..!
si después de ti no hubo Madrigal en Granada
que diera más fruto,
sé nuestro poema en flor para los labios castos de las musas.
Por un Shakespeare enamorado
refulgen la eternidad escrita las pléyades del sur...
¡Oh, crisantemos que perfumáis la lápida de Neruda,
dejad que los dioses celtas devoren la ambrosía del tiempo
como si fuera manjar de haikus,
y petrificad las lágrimas de los rubíes estambres con el oro de los siglos.
Desde el Polifemo de Góngora al barco de Espronceda,
desde las golondrinas de Bécquer a los jardines de Darío,
derriba impenetrables muros el ariete creador de la palabra...
Por Rosalía en su bucólico prado,
continúa flotando inspirador el polvo de las hadas...
¡Oh, amapolas de Miguel Hernández..!
que a la siega del soneto más bello evocáis la gloria del olivo,
los rojos dolores del ocaso.
Desde la paloma errante de Alberti a la tumba de Alejandra,
siguen poetizando los pájaros su demencia soñadora..
Y es que el cielo es poesía
y la poesía es la lengua de los ángeles...
¡Oh, Calderón y Pushkin..!
La aurora de las almas os contemplan
cuando clamáis de infinito gozo :
"hay diamantes bajo los huesos del mundo.."
Lord Byron amanece cual Prometeo de cristal
en el valle de las Hespérides,
mientras una flecha sagrada rompe el tul de la lluvia.
¡Es el éxtasis del Parnaso!
Goethe despierta a los duendes del Danubio
mientras en un café de París se bebe la melancolía Cortázar.
El desencanto nos conjuga como Silvia Plath a su diario
en los desvanes nebulosos de la soledad.
Tagore que te abrazas a Dios...
¡Sueña Cervantes, sueña.. !
Dulcinea no está lejos...
¡Y es que el arte es más grande que la vida!
¡Oh, Víctor Hugo imperial!,
tengo los ojos llenos de tus letras.
Borges en el alma me describe
- Los siete limbos de la pasión -
Las luciérnagas del Peloponeso
alumbrarán el cráneo de Schiller
mientras haya poetas en el mundo.
Si tú me lees lo escribo todo...
Y es que el cielo es poesía
y la poesía es la lengua de los ángeles.
Yolanda García Vázquez
D@R 🇪🇦
No hay comentarios:
Publicar un comentario
Nota: solo los miembros de este blog pueden publicar comentarios.