PURGATORIO
Lo Nunca Escrito
Sublevada,
la inspiración,
celebra la victoria del otro mundo
con un oleaje de rosas;
Más su espíritu de cristal,
agoniza bajo la simpleza cotidiana.
¿Qué mundana razón te lleva a alternar
tus colores con el agua de lluvia,
y el humo de un asfalto sin sol,
si tu sangre no te pertenece?
Insensata de ti,
crees aún en los paraísos de letras,
y en la salvación en el último minuto;
Más la gloria del lenguaje
y del corazón,
es el espejismo evanescente
que en noches de insomnio,
atisbas sobre el infierno de tu café.
Al candelabro de un ajado romanticismo
revelas el enigma de tus perfumes,
y tus suspiros trasnochados;
Pero solo el dios de las flores
sabe lo que te escondes, y callas...
¡Oh! esos salones de espejos barrocos
donde vagan tus poemas fantasmas,
tienen la penumbra sublime del yo;
Pero el amor lo llevas grabado en oro
como la cruz en una moneda...
En el otro lado de ti,
muy rojo, e imperturbable,
el silencio arde la palabra no dicha.
A veces la pluralidad de tu hermosura
son solo los ecos de tu llantos culpables,
y de tu incoherencia sentimental
que nos llegan desde algún purgatorio poético;
Más en el centro mismo de tu perdición,
aún hay restos de alguna luz,
y de fe,
y de toda la pureza que aún conservas.
Pero si rezar ya no sirve,
quita el séptimo velo de tu misterio,
y escribe lo nunca escrito,
que a veces los ojos salvan más que condenan.
No comprendo tu claudicación,
ni la viudez con la que te envuelves;
Si con las alas de algunos sueños
podrías traspasar lo imposible.
Los vidrios rotos del pensamiento,
dejan, a veces,
entrever una belleza devastadora...
Pues desde tu soledad cuaternaria
has visto a la muerte vestirse de novia,
tantas veces, que ya duerme contigo.
Elucubración ostentosa,
y desapacible,
que te hace más sabia,
más libre, y más fuerte,
pero más solitaria, y más vieja.
Vía crucis lírico, y creativo,
que en todas las estaciones de tu abandono
dejará las reliquias de otra fantasía primaveral.
Yolanda García Vázquez
Lira Perfumada
D@R 🇪🇦
