LA REINA DE LAS FLORES

 

LA REINA DE LAS FLORES 

Es la historia de la reina de las flores...

Novela rosa, o elixir para poetas;

Fugaz resplandor de eternidad

aunque llore el nocturno de Chopin...

Tengo los ojos cuajados de tu rocío

que en los jardines silentes del pensamiento

está lloviendo la lírica promesa.

¿Será que en los espejos del alma

el amor se hace poesía si se refleja demasiado?

No lo sé, pero observando tu corola de perlas transparentes,

se diría que la soledad ha hecho de tu tallo su reino...

Y aún así no dejo de inhalar tu melancolía

perfumada de románticos instantes.

.

Sé que lo que dejas en el alma será otro amanecer;

Capullo de luz que en idílico soneto

coagulará toda la sangre de la primavera.

Utopía que florece en misterioso páramo

para exhalar perfumes del paraíso...

Pétalos de eternidad desprende tu corazón de rubí

que de aquí a la luna se hace sueño en vaporosas lágrimas...

A la reina de las flores

bajo el tul de lluvia que la besa

están susurrando las hadas recelosas : 

- "Tan bella, tan fragante,

tan delicada, tan fresca,

tan mágica, tan poética y tan sola.." -

Es la maravilla más fugaz,

la música hecha flor...

aunque llore el nocturno de Chopin.

Yolanda García Vázquez

D@R 🇪🇦

LA LENGUA DE LOS ÁNGELES

 

LA LENGUA DE LOS ÁNGELES 

- Himno a los poetas -

Está el crepúsculo tan poético

que la sangre se transparenta...

¡Oh, rosales del jardín de Homero!,

no lloréis el primaveral olvido de Machado,

el ruiseñor nocturno os aguarda.

¿Cuántas lunas necesita el Cosmos

para crear otra Alfonsina..?

Aquella que fue el espejo

donde se clarearon los infernales suspiros del sol sobre los sueños...

¡Oh, Federico..!

si después de ti no hubo Madrigal en Granada

que diera más fruto,

sé nuestro poema en flor para los labios castos de las musas.

Por un Shakespeare enamorado

refulgen la eternidad escrita las pléyades del sur...

¡Oh, crisantemos que perfumáis la lápida de Neruda,

dejad que los dioses celtas devoren la ambrosía del tiempo

como si fuera manjar de haikus,

y petrificad las lágrimas de los rubíes estambres con el oro de los siglos.

Desde el Polifemo de Góngora al barco de Espronceda,

desde las golondrinas de Bécquer a los jardines de Darío,

derriba impenetrables muros el ariete creador de la palabra...

Por Rosalía en su bucólico prado,

continúa flotando inspirador el polvo de las hadas...

¡Oh, amapolas de Miguel Hernández..!

que a la siega del soneto más bello evocáis la gloria del olivo,

los rojos dolores del ocaso.

Desde la paloma errante de Alberti a la tumba de Alejandra,

siguen poetizando los pájaros su demencia soñadora..

Y es que el cielo es poesía

y la poesía es la lengua de los ángeles...

¡Oh, Calderón y Pushkin..!

La aurora de las almas os contemplan

cuando clamáis de infinito gozo :

"hay diamantes bajo los huesos del mundo.."

Lord Byron amanece cual Prometeo de cristal

en el valle de las Hespérides,

mientras una flecha sagrada rompe el tul de la lluvia.

¡Es el éxtasis del Parnaso!

Goethe despierta a los duendes del Danubio

mientras en un café de París se bebe la melancolía Cortázar.

El desencanto nos conjuga como Silvia Plath a su diario

en los desvanes nebulosos de la soledad.

Tagore que te abrazas a Dios...

¡Sueña Cervantes, sueña.. !

Dulcinea no está lejos...

¡Y es que el arte es más grande que la vida!

¡Oh, Víctor Hugo imperial!,

tengo los ojos llenos de tus letras.

Borges en el alma me describe

- Los siete limbos de la pasión -

Las luciérnagas del Peloponeso

alumbrarán el cráneo de Schiller

mientras haya poetas en el mundo.

Si tú me lees lo escribo todo...

Y es que el cielo es poesía

y la poesía es la lengua de los ángeles.

Yolanda García Vázquez 

D@R 🇪🇦