TULES MISTERIOSOS

 

TULES MISTERIOSOS 

Encajes de melancolía 

anochecen su intimidad;

Tiembla cual nube llorosa

al precipitarse el olvido...

Tiene el canesú cuajado de lágrimas;

Las letras perfumadas,

herencia de los viejos sueños.

Nunca escucha el ritmo de la lluvia; 

Su amor es puro arrebato.

Se embriaga de camelias y espejismos

hasta erizarte el espíritu... 

Imprudente, derrama suspiros

en las lagunas otoñales del arte.

Tiene de las perlas su esplendor

más enamorado.

Abruma a los ruiseñores del verso

con su delicadeza nocturna. 

Deja tules misteriosos por donde quiera que va.

En su diálogo inteligible al dolor transparenta,

y compone arpegios para las cuerdas

rotas del alma.

Elucubra la exuberancia lírica;

Es la inconstancia de quien la desea,

el poso de los dulces vinos 

Musa suspirada de rocío virginales,

que desorienta la arcaica estrofa, 

ha descendido a tus inviernos

para apresarte el corazón.

Yolanda García Vázquez 

España 

D@R

 

LAS ESLAVAS MELANCOLÍAS Maremágnum

 

LAS ESLAVAS MELANCOLÍAS 

(Maremágnum)

Al cenador de las eslavas melancolías

suplican las almas de mis letras

una laguna de claros espejos...

Acuarelado el paisaje de tanto llanto

vierte una sonata de eternidad a los diamantes del río Neva...

San Petersburgo es un palacio de sueños, 

una ciudadela de hadas;

más yo sobre este yunque insalvable 

clamo a los brazos de nubes un consuelo de ángeles. 

La filarmonía de las rosas

expande su ciencia del amor atardecido

más allá de las lágrimas...

Caen las penumbras abreviadas de cielos

al subsuelo de los malditos.

Raskolnikov delira su himno grandilocuente

y redentor : 

"¡Oh, Rusia, misteriosa y sola!

Son tus poetas una cima de oro, 

el maremágnum sagrado de una nación."

Atrapado en un limbo perenne de ideales majestuosos,

Pushkin rompe el cristal de los siglos con un verso,

mas hay tanta belleza en su muerte - resurrección 

que en un descuido de los dioses

la armonía del tiempo se expande...

¡Ay de su idilio con la grandeza!

Ana Karenina, crepuscular,

arroja sus desastres a la calesa de los silencios...

"¡Oh!, ¿adónde iré sin mi?"

"Necrópolis de los amores inventados

tiene la misteriosa hechura de los ausentes; 

pero mis estigmas son la deuda a la inspiración",

solloza Tolstoi;

Es un vía crucis lo que recorren sus dedos atormentados,

pero la tinta no miente...

Su corazón eslavo ha buscado el paraíso de su infierno 

en los jeroglíficos de las epopeyas corales...

"¡Oh, mis jardines de invierno,

volverán tal vez a glorificar la sabiduría feliz de un pueblo de héroes!,

pero, ¿dónde hallará Dostoievski la llave maestra 

de la puerta de su salvación?".

El genio regresado de su reino transparente

responde con el eco sinfónico de todos los mundos : 

"Y en esta laguna de espejos mi espíritu empobrecido 

busca acaso la luz de tu sombra para perpetuarse..."

Yolanda García Vázquez 

D@R 🇪🇸