CON UNA LÍRICA DEJADEZ Pero No Soy Yo

 

CON UNA LÍRICA DEJADEZ

(Pero No Soy Yo)

Golondrineando mi dolor tal vez llegue a alguna orilla,

más la exuberancia de lo bello me seguirá vedada.

Puedo levantar mundos sobre las letras,

ensanchar auroras sobre galerías de ausencia;

pero esa placidez del corazón, 

ese deleite de acerezados matices, 

aún me desdeña.

Y lo hace porque me conoce bien,

y conoce mi linaje...

Esa raza aparte que pordiosea el elogio de lo banal,

cuando lo profundo nos define.

¿De dónde vienes, poeta?

¿Qué clase de río te fluye por la sangre

que siempre desembocas en el desencanto?...

Tengo el aura bohemia del farolito de Gardel,

pero mi perfume es victoriano 

como los encajes de mi soledad.

De la luna vengo y a la luna voy...

Llevo un crepúsculo dormido en el pecho;

Si quieres lo tomas, si no, te vas...

Fulgida la flor de Enero en un suspiro de muerte,

ejecuta ante mí un baile tan devastador

que el viento se santigua...

Y es que mis ojos van buscando en lo invisible,

la lira maestra de algún atardecer...

Extensión de mí misma 

que reconozca en la tumba del amor,

el génesis de la belleza escrita.

Retribución de lo Absoluto,

que diamantiza mis lágrimas

con sonetos de vaporosos encantos.

Porque soy como la penumbra,

misteriosamente vaga, y sutil,

me escondo de lo simple entre las metáforas.

Y así marchiteo la palabra - felicidad,

y enfrento la burla del reloj desde el espejo de Alicia,

con tal osadía poética,

que parece que el lenguaje me obedece.

Pero no soy yo,

ni tampoco la que fui,

la que combate la tiranía de lo real;

si no este duelo de sueños rotos,

e imposibilidades románticas,

los que mantienen intacta la iluminación.

Porque soy como la neblina,

impalpable y etérea,

que en evanescente promesa se acuarela;

Porque llevo el aguanieve del tiempo entre las venas,

ocultando un fulgor de musas perpetuas...

Vaguedad e inconsistencia 

que materializa el sentimiento,

con una lírica dejadez...

Y así golondrineo mi pluma 

como si Bécquer me sostuviera el alma,

aunque el laúd de la angustia 

resuene triunfal en mis insomnios.

Yolanda García Vázquez 

D@R 🇪🇸