PURGATORIO Lo Nunca Escrito

 

PURGATORIO 

Lo Nunca Escrito

Sublevada,

la inspiración, 

celebra la victoria del otro mundo

con un oleaje de rosas;

Más su espíritu de cristal,

agoniza bajo la simpleza cotidiana. 

¿Qué mundana razón te lleva a alternar 

tus colores con el agua de lluvia,

y el humo de un asfalto sin sol,

si tu sangre no te pertenece?

Insensata de ti,

crees aún en los paraísos de letras,

y en la salvación en el último minuto;

Más la gloria del lenguaje

y del corazón,

es el espejismo evanescente

que en noches de insomnio,

atisbas sobre el infierno de tu café.

Al candelabro de un ajado romanticismo 

revelas el enigma de tus perfumes,

y tus suspiros trasnochados;

Pero solo el dios de las flores

sabe lo que te escondes, y callas...

¡Oh! esos salones de espejos barrocos

donde vagan tus poemas fantasmas,

tienen la penumbra sublime del yo; 

Pero el amor lo llevas grabado en oro

como la cruz en una moneda...

En el otro lado de ti,

muy rojo, e imperturbable, 

el silencio arde la palabra no dicha.

A veces la pluralidad de tu hermosura

son solo los ecos de tu llantos culpables,

y de tu incoherencia sentimental

que nos llegan desde algún purgatorio poético;

Más en el centro mismo de tu perdición,

aún hay restos de alguna luz,

y de fe,

y de toda la pureza que aún conservas. 

Pero si rezar ya no sirve,

quita el séptimo velo de tu misterio,

y escribe lo nunca escrito, 

que a veces los ojos salvan más que condenan.

No comprendo tu claudicación,

ni la viudez con la que te envuelves;

Si con las alas de algunos sueños

podrías traspasar lo imposible.

Los vidrios rotos del pensamiento,

dejan, a veces,

entrever una belleza devastadora...

Pues desde tu soledad cuaternaria

has visto a la muerte vestirse de novia,

tantas veces, que ya duerme contigo.

Elucubración ostentosa,

y desapacible,

que te hace más sabia,

más libre, y más fuerte,

pero más solitaria, y más vieja.

Vía crucis lírico, y creativo,

que en todas las estaciones de tu abandono

dejará las reliquias de otra fantasía primaveral. 

Yolanda García Vázquez 

Lira Perfumada 

D@R 🇪🇦