LA POESÍA POR LOS OJOS
(ELLA LAVA SU ROPA A MANO)
"Ella lava su ropa a mano...
A veces sueña que el cielo baja a su sangre,
y le besa las heridas abiertas"
Hay un poema perfumado en algún rincón de su alma,
y hay una dama solitaria tras los visillos
de la que nadie quiere acordarse...
La soledad parece un manto de polvo
que cubre viejos sueños y bellezas...
El tic tac del reloj no perdona,
y ella lava su ropa a mano mientras el día muere sobre su pelo.
¡Sola, sola, sola...!
La vida es un fraude al alma,
una incertidumbre constante...
Las telarañas del techo se le antojan lágrimas de hadas,
y es que le sale la poesía por los ojos...
pero la realidad es carnívora,
y da dentelladas en su piel madura.
Nadie le avisó de los largos olvidos, ni de las nieves eternas...
Ella lava su ropa a mano,
mientras un lloro de luna se cristaliza en sus labios...
El hambre pellizca su estómago,
y siente la esperanza helarse en sus venas.
¡Resiste, resiste!
A veces sueña que el cielo baja a su sangre,
y le besa las heridas abiertas, y los viejos pesares...
Pero el miedo es más largo que cualquier espejismo,
y se acurruca como una niña en su lecho de sombras
abrazando el vacío en caricias de nada.
¿Existirá la alegría más allá de este agujero?
A veces sueña, a veces escribe;
A veces imagina que muere el invierno, y florece su rama,
pero ni un pobre rosal en su jardín de silencios,
solo un avispero de angustia
que zumba alrededor de las horas...
Amarillento el ayer
cae como un verso podrido sobre sus manos;
Rota la vida, roto el corazón...
A veces sueña, a veces escribe;
Y es que le sale la poesía por los ojos...
Ella lava su ropa a mano,
mientras suspira melancólica :
¿Existirá el amor más allá de esta ausencia
o solo será el reflejo de los espejos del alma?
Yolanda García Vázquez
D@R 🇪🇦
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