FRUSTRACIÓN
La noche es un vino de seda,
que en gotas de sueños me consume...
Cáliz misterioso de otra luna
que santifica tu imposibilidad.
Soy la poesía furtiva
que a punto de oro acentúa el enigma de las cosas.
Puedo suspirar de los crepúsculos,
el renacimiento del amor.
A lágrimas por letra,
he traducido el lenguaje de la lluvia,
en tonalidades tan sutiles
que mi yugo se deshace en rocío del tiempo.
Y es que el vaho de tus ojos
me hunde en un cadeiloscopio tan desorientado
que el malvarosa de los pétalos
se hace angustia multicolor...
Y también gloria que sabe a muerte,
y a todas las bellezas que de ti emanan.
Adivíname en el cosmos de las palabras,
flotando en órbita sentimental,
que tengo el alma en el caos de las musas perdidas,
y la piel tan melancólica,
que el dolor se me transparenta.
Tacto de flores,
soberanía nocturna de la A a la Z,
que paladea el iris de las sombras.
Será que tu silencio me excita las profundidades
con tal magnitud que la sangre se me hace vino de seda
en copas de deliciosa frustración.
Yolanda García Vázquez
D@R 🇪🇸
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